Nacer con un trozo de carne

entre los dientes.

Actuar como si no pasara nada

cuando ardemos. Vivas.

Mirar hacia otro lado

cuando caen las piedras

como tormenta

sobre los cuerpos. Muertas.

Es cierto que jamás pasa nada.

Somos

la primera cicatriz,

el cadáver de un pájaro

que nos sobrevuela.

Volvemos una y otra vez

hacia el mismo cuerpo

que violan.

Este espacio sigue siendo

igual de insignificante.

Para gritar

o hacernos las muertas.

Por si repiten.

Vamos acunando

la muerte entre las manos.

Nos abrazamos bajo tierra.

Nacemos con un trozo de hueso

entre los labios,

para no olvidar

el resto del cuerpo

que nos falta.

En eso pienso

cada vez que me limpio

la sangre.

Y es cierto,

que jamás pasa nada.

                                    Marina Serrano