Piel con piel. Beso tras beso. El tacto de su boca en los recovecos del cuerpo. Aire frío. Atmósfera de calor o de amor, como prefieren cantar los poetas. Y una imagen. Una sola imagen. No es del cuerpo, este ya se ha ido. Tampoco la cara ni la alcoba ni las mantas. Solo queda la imagen de sus lunares.

María Arrais