Entrevista a Cristina Sánchez-Andrade
A lo largo de tus novelas, desde Las lagartijas huelen a hierba (1999, reeditada por La Navaja Suiza en 2024) hasta Habitada (2025), ¿dirías que hay temas o preocupaciones que se repiten y que, por lo tanto, te definen como escritora? ¿Cuáles son?
En los escritores siempre hay temas que se repiten, aunque no sé si me definen como escritora. En mi caso las mujeres suelen ser protagonistas, en ocasiones con una personalidad duplicada o múltiple, que se desenvuelven en un mundo rural, en espacios y tiempos poco definidos. Me interesa la reconstrucción de la memoria, la identidad y los recuerdos, la soledad, los secretos, la vulnerabilidad, la maternidad, los dientes, los animales, la tierra o las vidas no vividas.
Diría también que los escenarios de mis novelas son siempre gallegos y hay una presencia importante de lo sensorial, sobre todo del olfato. Intento que el lector viva, se meta casi físicamente en lo que está leyendo a través de los cinco sentidos
En varios de tus libros, los escenarios son rurales y no funcionan como telón de fondo, sino como espacios que significan e influyen en la vida de los personajes. ¿Hay cierta reivindicación de lo rural en esa selección espacial? ¿Qué te atrae del campo como espacio narrativo?
Tal vez me atrae todo lo que no tengo en la ciudad: los trabajos manuales, a veces repetitivos, el contacto con la naturaleza y los animales, los personajes rurales, imprevisibles y con miles de aristas. Muchos dicen que es un “realismo mágico a la gallega”, y estoy bastante de acuerdo. Al fin y al cabo, el realismo mágico se dio en Galicia (con autores como Álvaro Cunqueiro o Anxel Fole, por ejemplo) antes que en Latinoamérica con el boom.
En algunas obras, como Las inviernas (2014), La nostalgia de la Mujer Anfibio (2022) o Habitada, por ejemplo, recurres a elementos no miméticos (lo mítico, lo simbólico o lo fantástico). ¿Qué aporta este enfoque y cómo crees que enriquece a la narración?
La literatura comenzó alrededor del fuego hace cientos de años. En aquellos tiempos las historias se guardaban en la memoria, ese baúl a donde van a parar todos los recuerdos. Carl Gustav Jung hablaba del inconsciente colectivo que aflora en los mitos y en forma de arquetipos. Al caer la noche, se encendían hogueras y los ancianos contaban al resto historias del pasado, leyendas y gestas protagonizadas por los héroes antiguos o antepasados más próximos. Las contaban basándose en lo que habían oído, pero también mezclando y cambiando, dándoles un toque personal, como hacía mi abuela. A medida que pasaban los años iban volviéndose únicas. Todos los países del mundo tienen ese fondo de narrativa oral, tan profunda como llena de imaginación. Se nutrieron de ella los libros sagrados de la India, los cuentos árabes de Las mil y una noches y hasta la Biblia.
En mi literatura hay una interferencia de los mitos, leyendas, cuentos, todo ese acervo que tiene su origen en la oralidad gallega. Son nuestras raíces, lo que nos define y construye. Creo que es importante rescatarlos para comprendernos, para saber por qué hacemos ciertas cosas.
Otra importante constante de tu obra es la vindicación de la mujer en el mundo rural. ¿Podrías hablarnos de ello? ¿Sientes que hay en la literatura española actual más espacio para estas reivindicaciones?
Realmente no sé por qué vienen a mí siempre este tipo de personajes mujeres. Siempre digo que yo no los escojo, sino que ellas me escogen a mí. Con casi todas estas mujeres protagonistas ha ocurrido siempre lo mismo: empiezo a escucharlas en mi cabeza, me dicen cosas, de alguna manera pujan por salir a la luz. En cuanto les doy voz, aflora el personaje. Y solo tengo que seguir escuchándolas. Creo que lo que más me interesa de ellas es su vulnerabilidad, sus aspectos contradictorios, su anonimato, su mezquindad, su pequeñez.
En Habitada (2025) cobran una importancia capital los faladoiros, esos espacios comunales donde se reunían vecinos para compartir trabajo y temas de actualidad. En este sentido, ¿de qué manera se relaciona tu escritura con la memoria oral del territorio? ¿Cómo recuperas y rearticulas esas historias?
Los faladoiros vienen a ser lo mismo que la hoguera que comentaba más arriba en los tiempos antiguos. Otros espacios comunales son los lavadoiros, por ejemplo, que también aparecen en mis novelas.
Finalmente, ¿en qué estás trabajando actualmente? ¿Preparas una novela? ¿Un libro de cuentos?
Estoy con varios proyectos a la vez. En mayo saldrá un libro de poemas. Estoy reescribiendo unos cuentos y, poco a poco, avanzando en una novela que tendrá como escenario la industria ballenera gallega, desde los años 20 hasta 1986, año en que se capturó la última ballena en una factoría situada en un pueblo de Fisterra.
Doctora internacional en Literatura Española por la Universidad de Salamanca, con máster en Estudios Literarios por la Universidad Complutense de Madrid y Master of Arts in Spanish en la University of Wisconsin-Milwaukee, actualmente es investigadora posdoctoral Juan de la Cierva en la Universidad de Alcalá. En el pasado, ha sido profesora en la Universidad de Salamanca, en la UNIR, en la Universidad de Burgos, en la Universitat Jaume I y en la University of Wisconsin-Milwaukee, así como contratada posdoctoral en la Université catholique de Louvain. Es autora del ensayo "Ideología, poder y cuerpo. La novela política contemporánea" (Bellaterra, 2023) y escribe reseñas mensuales en el periódico Mundo Obrero.
Raúl Molina Gil
Raúl Molina Gil es doctor en literatura por la Universitat de València. Actualmente, es investigador postdoctoral en la Universidad de Alcalá. Sus líneas de investigación son la poesía española actual, las teorías lo fantástico y las representaciones de la ruralidad en la literatura contemporánea. Ha publicado, entre otros, ¿Un lugar sin lugar? La poesía de Antonio Méndez Rubio (2022) y varias ediciones críticas, como La lentitud de los bueyes. Memoria de la nieve, de Julio Llamazares (Cátedra, 2024), Entre dos fuegos, de Antonio Sánchez Barbudo (Guillermo Escolar, 2024) o Raimundo Salas Mercadal. Poesía reunida (U. de Zaragoza, 2025).
